Porquê é que as pessoas que amam muito morrem depressa?

Não falo das mulheres, dos filhos nem dos ferraris vermelhos que deslizam suavemente na neve. Nem tão pouco de mim que tenho perto de 70 anos.

Mas

Porque será que um ser desprendido de um café e um absinto desfalece?

Consigo me rir de quem tem opiniões severas e de quem julga que tem toda a razão.
Mas fico fodido comigo próprio, simplesmente, porque não sou a Maria e sou o gajo que poderia fazer qualquer coisa, e nada faz.

Bem, não é bem assim.

Ouço o galo da vizinha
E vou-me deitar.